HOMBRE LIBRE

Soy un ser libre, sin ningún parentesco que me vincule a nadie,
sin necesidad de andar imponiendo ni recibiendo las risibles bendiciones de alguno
Nací para ser solo, para compartir conmigo mismo y con la muerte en su debido instante
Algo que me hace muy feliz ahora ante la desigualdad del resto de los seres

Soy yo el hombre libre que una vez creyó en las miserias de los demás
En el sibilino ser que guarda cada uno debajo de su piel
Y con ello conquistan los corazones ajenos,
dedicados a la expoliación sistemática,
hasta que le sacan las entrañas a quien se hallé a su alrededor;
a los que les encanta figurar porque nacieron para los ademanes y apariencias
Para quienes labran su vida en aras de los triunfos frugales y fatuos
Para quienes oscuramente se arrastran para obtener algo,
y después vociferarlo a viva voz como si fuera un trofeo de su intelecto
Oh pastor! de los hombres con menos convicciones que un ovejero
guíalos a sus rediles, la vida es púrpura aunque hipócritamente muchos la describan a su antojo,
llevadlos a algún lugar para ver si se apaciguan en los pastizales de la muerte;
Cómo tuercen la realidad a su antojo,
Cómo se creen padres y ejemplos de dignidad.
Como sucumbió aquello que llamaban familia para convertirse en un verdadero prostíbulo
Yo no tengo sangre que cuidar sino la mía, y espero no me ultraje ni me ligue a nadie.
De las débiles matas a veces brotan los añosos y macizos árboles
con una corteza ancha y rugosa pero que lo soportan todo
Y con una savia perspicaz que los diferencia de los demás
Y pensar que fueron quebradizas yerbas una vez
que parecían tan precarias como el aura
Pero aquí estamos con la pátina inevitable y la huella sagaz de los años
Con amigos por donde quier sin que estemos atados
La sangre es un componente químico del cuerpo y no un enlazo familiar indeleble
como algunos lo quieren, lo querrían o lo querrán
Soy el hombre libre exento de todas las exenciones
Que marcha solo y en solaz viendo la vida como un paseo
Que al final terminará acompañado por mi única amiga la muerte

Empero, tengo en mi mesa de noche una estampita de Dios por si acaso me lo topo en un camino, y como nunca lo conocí, quizás logre identificarlo

Navidades 2013



Desde este país de triste raza,                                                                  

que ya ni siquiera puedo referirlo como mi patria
sino como tugurio de la desgracia
Donde nací y he vivido casi toda mi vida
Compuesto por gente de escaso valor
con improbidad manifiesta
y con un pueblo imbuido en su exaltada tragedia entre riquezas y miserias
Lugar de  la tierra sin historia ni dignidad,
conocido e identificado únicamente por el gnomo de su petróleo
y que su historia o no es cierta o está subyacente a él.
Deseando como siempre lo hago en este lapso de recuerdos y añoranzas
unas Navidades prosperas y un nuevo año de plenos deleites
desde esta tierra de exentos valores, donde mas son las puras excretas
que sostienen a sus pobladores
donde la riqueza súbita los enredó y donde mandan los trapaceros.
No hay esperanzas mías ante tanta adversidad y ladrones
sin que me queden los buenos deseos de hacer mi práctica de toda la vida
vayan pues mis mejores augurios para los libres de esta verdadera desventura
que arropa a Venezuela en los últimos catorce años
de exenta historia, de exenta  moral y con un pueblo adormecido por la corrupción
en curiosa exposición para quienes nos ven desde afuera
Aquí como que no pasa nada aunque ocurran muchas cosas al mismo tiempo

y para consuelo de las Navidades escribo que desaparezcan los ladrones.

SEGUNDA EDICIÓN DE OBRAS ESCOGIDAS DE FRANCISCO ALARCÓN


A LA VENTA EN AMAZON , EBAY Y PROXIMAMENTE EN LIBRERIAS







FRANCISCO EN LA POESÍA

Américo Martín

El soneto tiene raíces flamencas y florentinas. Petrarca lo dimensionó en  toda Europa y el gran Garcilaso de las letras hispanas, lo aclimató en la Península. Seguidor de Petrarca” , para decirlo con palabras de Frank Sinatra:  “a su manera”, nunca fue un escritor oculto en la biblioteca. Fue un hombre de acción. Era un tipo muy especial: un excelso poeta, un combatiente espada en mano, un galán, un buen cortesano, tocaba instrumentos musicales, y si recordamos a la casada portuguesa Isabel Freyre, era “idealmente bígamo”, como se autocalificaba un amigo mío por rechazar a quienes lo tildaban de infiel y mujeriego.
Esos papeles varios, sin perturbarse unos a otros, se correspondían con el modelo del Renacimiento, recogido en Il Cortesano de Baldasare Castiglione, una obra realmente importante y aun hoy para leerse con agrado. Garcilaso le pidió a su amigo de sangre Boscán, que la vertiera al Castellano.
Los últimos poetas guerreros fueron los del Romanticismo. No necesito recordar a Byron peleando por la independencia de Grecia, o al gran tuerto Luis de Camoes, ni a otros que sería largo enumerar.
¿Qué tienen de común con Francisco Alarcón, mi primo biológicamente poeta y ya diré por qué?
Lo primero es que Francisco nació a la poesía cabalgando sonetos. Cuando se le preguntaba la razón de ello, decía reconocer la influencia de Shakespeare, poeta universal y de riqueza infinita pero con sonetos formalmente no muy cuidados, y de Zorrilla, no especialmente bueno en contenido pero de una perfección insuperada en la forma. Digamos: la profundidad del bardo de Stratford upon Avon ensamblada a la perfección formal del aeda de Valladolíd. 
A mí en cambio me parece que Francisco tiene fuerte presencia del siglo de oro español, y por eso comencé hablando de Garcilaso, precursor insigne de la floración que va de Lope a Calderón, de Quevedo a Góngora y el centro luminoso, Cervantes.

NINGUNA PARTE




Ahora todo el orbe está igual
Miserias y miserables por todas partes
Sigo contando con ustedes
aunque prevalezcan los sórdidos gaznápiros que siempre me bordearon

La vida es así,  pareciera que a veces el Santo premiara o perdonara la desigualdad
Pero actualmente son los muertos quienes demandan
Son más ellos los pobladores que los que perduran y andan en dos ancas
Deshaciendo, destruyendo y llevando los vicios a todo territorio

Los denuestos se aceptan como si la honra caducó
Y los denostadores son quienes llevan la razón con su intrépida incoherencia
Por ello, los muertos reclamarán en todos las zonas
Nunca sentí vergüenza por tan pura confesión

El estiércol me rodeó desde niño incluido lo que se llama familia,
Pero resulta una paradoja interesante cuando aprendemos a convivir hasta con ellos,
de la misma manera le ocurre al mundo infinito, que cada vez se va haciendo más finito;
No se si llegó la hora o está por llegar, pero llegará

En que el universo se funda y no haya ni muertos ni vivos sino solo materia por botar
Quizás para ese entonces también haya “triunfado” la tecnología
dándole al traste a todo y revirtiéndose como ya lo vemos en contra de sus propios creadores
Pero seguimos hacia delante como el mismo robot que perdió sus controles
Y siempre los muertos tuvieron la razón, en ellos se resucita la sabiduría y la verdad,
Son impecables porque ya caducaron e inventaron lo que había por descubrir
En ninguna parte tropezaré aunque me disloque buscando nuevos horizontes
Gracias le doy a mi estrella del norte y boreal por quererme rescatar de esta inhóspita región
Pero esperaré que las cosas se hagan en forma natural, y aparezca mi entrañable compañera y se encargue de su trabajo gratuito y peculiar; sí, la muerte llegará como ha de llegar, y aquí estaré sin darle ninguna molestia ni a ella ni a la Corte Celestial, si existe
Me incorporaré a la legión de los muertos y siempre seremos más

Entretanto, de  mi madre guardo sus cenizas en un cofre, y a mi padre lo enterré en un camposanto privado que no he logrado pagar.

LABERINTO TERCERA EDICIÓN

A su disposición en librerias y en 

Laberinto (Spanish Edition)




                                                              Price: $ 7,59

Con el estilo que le caracteriza, Francisco Alarcón revela en este libro el sentimiento de una gran parte del pueblo venezolano, que se haya en un laberinto político y social del que parece no poder salir. Su poesía inigualable hace un llamado a la libertad, con la que se siente totalmente comprometido. Laberinto es un poemario como pocos, prologado por Fausto Iscaray quien ha catalogado el libro de estupendo …. Un libro que enriquecerá tu biblioteca personal

ALUCINACIÓN TERCERA EDICIÓN

Alucinacion (Spanish Edition) [Paperback]

Francisco Alarcón

 
Ahora también en Amazon, el libro Alucinación del poeta venezolano Francisco Alarcón. Poesía dedicada al país que lo vio nacer, en un momento en el que se debate por superar uno de los retos mas difíciles de su historia. Con prólogo de Antonio Miranda, autor, entre otros, de la obra TU PAÍS ESTA FELIZ, profesor titular de la Universidad de Brasilia y co-fundador del teatro Rajatabla de Venezuela

A MI MATA DE LIMÓN

Ahora que vivimos una escasez letal,
sin encontrar casi alimentos, medicinas y demás
tengo mi mata de limón que sembré con mis propias manos,
la fui llevando con paciencia y con podas oportunas fue creciendo
Pendiente de la menguante como lo manda la naturaleza,
así creció, muchas veces, con sus espinas dejaba sus improntas en mi cuerpo
como queriéndome  decir que no la molestara en ese momento,
advertencias que nunca me ofendieron ni infligieron dolor
De mi tamaño está floreciente, llena de limones de jugosa estirpe
Cada vez que brota uno de ellos es como si me obsequiara un puñado de dólares,
en estos tiempos que a veces, no recuerdo lo que quiero recordar
y recuerdo lo que no quiero recordar
Es la savia que generosamente nos da satisfacciones que no esperamos
Legados sin que nos cobren nada ni no los echen en cara
Es mi mata de limón, prodiga y generosa que me brinda su fruto
del mismo color de los papeles verdes de amplio coste.
De la tierra salió, con su tallo erguido y su sombrilla expuesta al sol
Nada me reclama, solo agua y la irradiación del medio ambiente
Ya mi mano casi no es necesaria, ella misma cumple sus propias funciones
Y al mismo tiempo me sirve de alimento, medicina y alienta mi vida
De esta manera se comporta la naturaleza dándonos hijos que no hemos engendrado
a quienes no dañamos a nadie ni con la mirada esquiva
Mientras los demás cultivan otras cosas yo me hallo orondo con mi mata de limón

¿Qué mas pide un poeta que no sea de pura cubierta? 

ALAS DE CUBA- BOLETIN

EN LA MEMORIA
A NICOLÁS GUILLÉNpor Francisco Alarcón (Venezuela)
(de su libro Sutilezas, Tomo I)
Este poeta camagüeyano nacido en Cuba el 10 de julio de 1902, formó parte de la trilogía de bardos cubanos junto a José Martí y Dulce María Loynaz. Cada uno en su lugar constituye la inmensidad lírica de ese país. José Martí es el poeta libertador y héroe nacional, insignia de todos los cubanos cuando se habla de independencia, Dulce María Loynaz con más reconocimientos en su patria tras su muerte, quizá sea la poeta de mayor universalidad, y Nicolás Guillen es la expresión más popular y diferente del genero con su poesía negra.
 
Desde muy joven Guillen se inicia como poeta cuando estudiaba bachillerato en recitales brindados al pueblo cubano, y a  pesar del neorromaticismo que los levanta y de las influencias vivas que las animan, se manifiestan en ellas, no sólo la legitimidad de su estro, sino el estilo que lo caracterizó el resto de su vida. Al mismo tiempo aparecen sus publicaciones en revistas estudiantiles.
 
“Motivos del son” (1930) es el primer cuaderno poético que imprime, surgiendo un movimiento con él, una corriente negrista en el plectro cubano “La poesía es íntegramente negra por el tema, por la ideación, por el ritmo, por el lenguaje, no existe en Cuba fuera de los escritos himnarios de la santería”.
 
Perucho Valdés realizó uno de los estudios más serios de la poesía de Guillen quien la definió por sus características especiales y deslindó del resto de las expresiones hispanas. Tras aparecer “Motivos del son” continuó Guillen con su libro “Songono consongo” (1931), que dedica a su madre. Surgen en él poemas de aliento más amplio, y se inicia con uno de sus mejores cantos: “Llegada”.
 
Guillen se separa del español alterado de los negros y se dirige acuciosa y dramáticamente al fenómeno negro de nuestra sociedad. En “Canto negro” recurre a un lenguaje onomatopéyico del ritual africano a una jitanjáfora negroide. En “Rumba” en palabra castiza recoge la algarabía de ese baile y enfoca sus baterías anti imperialistas.
 
Indudablemente que “Sóngoro Consongo” fue un libro polémico y surgió como una nueva expresión poética cubana. En 1934 Guillen publica un gran canto de expresión redentora,  "West Indies, Ltd.", donde une todo el sentir de los pueblos antillanos, en este enjundioso poemario el son golpea con ritmo implacable  la política de opresión, con un personaje simbólico llamado Juan el Barbero, émulo en la protesta de otro de sus personajes José Ramón Cantaliso, quien empuña el son denunciador como un arma.
 
Su próxima publicación “Cantos para soldados y sones para turistas” salió en México en 1937, con dedicatoria: “a mi Padre, muerto por soldados”. Toca en él el tema del imperialismo, buscando las consecuencias de este devenir en la vida diaria de los hombres de la calle.
 
Fue un exponente político enarbolando los deseos de liberación en los pueblos de la América. En 1936 cuando estalla la Guerra civil española, expresa su solidaridad y de ayuda a la causa republicana “¡Ardiendo, España, estás! Ardiendo/ con largas uñas rojas encendidas;/a balas matricidas/pecho, bronce oponiendo/".  En su viaje a España realiza un volumen con reportajes de la guerra civil y a su regreso emprende un viaje por toda la America, dando conferencias en cada país y recitales.
 
En Argentina publico “El son entero”, 1947,  donde ya su palabra es más afinada, más ceñida, el verso se ha hecho más vigoroso, su puño social fustiga la tragedia de los pueblos oprimidos haciendo que esta expresión se radicalice.
 
A su regreso a La Habana publica su “Elegía a Jacques Roumainen el cielo de Haití” (1948). Posteriormente conmovido por el asesinato del dirigente obrero cubano publica en 1951 "Elegía a Jesús Menéndez". Este crimen adquiere naturaleza de escándalo nacional.
 
"La paloma de vuelo popular" (1958), "Tengo" (1964), "Poemas de amor" (1964), "El gran zoo" (1967), "La rueda dentada" (1972), "El diario que a diario" (1972) y "Por el mar de las Antillas anda un barco de papel" (1977), redondean su muy prolífica creación poética.
 
Guillen, declarado el poeta nacional de Cuba, fue un viajero incansable de todos los continentes. En prosa Guillen editó una biografía del violinista negro cubano y abundantes artículos periodísticos. Guillen fue un partidario de la revolución cubana hasta su muerte en La Habana, el 16 de julio de 1989.
LA MURALLANicolás Guillén
 
Para hacer esta muralla
tráiganme todas las manos:
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
 
Ay, una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte;
desde el monte hasta la playa, bien,
allá por el horizonte.
 
¡Tun, tun!
¿Quién es?
Una rosa y un clavel ...
¡Abre la muralla!
 
¡Tun, tun!
¿Quién es?
El sable del coronel ...
¡Cierra la muralla!
 
¡Tun, tun!
¿Quién es?
La paloma y el laurel ...
¡Abre la muralla!
 
¡Tun, tun!
¿Quién es?
El alacrán y el ciempiés ...
¡Cierra la muralla!
 
Al corazón del amigo,
abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la hierbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla...
 
Alcemos una muralla
Juntando todas las manos;
Los negros, sus manos negras,
Los blancos, sus blancas manos.
 
Una muralla que vaya
desde la playa  hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte ...
 
 
ASISTA
NO DEJE QUE SE LO CUENTEN...
martes 16 de julio, 4:00 p.m.
Espacio Grado Cero
Centro Cultural Dulce María Loynaz (19 esq. a E, Vedado)
Tema: Lo transgenérico en la obra de las nuevas generaciones de escritores en Cuba
Invitados: Caridad Atencio, Daniel Díaz Mantilla y Raúl Flores Iriarte
Conduce: Osmel Almaguer
 
viernes 19 de julio, 4:00 p.m.
Tertulia Amor de Ciudad Grande
Aula de poesía, Revista Amnios (5ta y D. Vedado)
Invitada: Basilia Papasmatíu
Conduce: Alpidio Alonso Grau
 
viernes 19 de julio, 4:00 p.m.
Espacio Los Puentes
Centro Cultural Dulce María Loynaz (19 esq. a E, Vedado)
Tema: La poesía de Paul Celan
Invitados: Andreas Rendl, Embajador de Austria en Cuba, y Francisco Díaz, escritor y traductor
 
viernes 19 de julio, 4:00 p.m.
Espacio Tardes de Poesia
Sala Villena de la UNEAC (17 esq. a H, Vedado)
A 50 años de Silencio en voz de muerte, dedicado a Frank País.
Invitado: César López
Coordina: Alex Pausides
 
viernes 19 de julio, 5:00 p.m.
Entrega de los Premios David 2013
Sala Villena de la UNEAC (17 esq. a H, Vedado)
El Premio David fue creado en 1967 en la UNEAC, por el poeta nacional Nicolás Guillén y un grupo de sus colaboradores, para promover y estimular la creación literaria de autores inéditos, fundamentalmente jóvenes.
En el año 2013 se convocaron tres géneros para este Premio: Poesía, Cuento y Literatura para niños y jóvenes (narrativa).
 

DA LA CARA SEGUNDA EDICIÓN

Da la cara (Spanish Edition)























Con prólogo de Francisco Massiani quien además sugirió el título luego de leer el poema "A ti", en el que el autor, con una profundidad absoluta, característica principal del poemario, le pide a Dios que muestre su bondad en cada acto de la Humanidad... Un libro que marca. Poesías que acercan y alejan y que siembran semillas de reflexión, diferente, que no debe faltar entre los tuyos.

MUJER SEGUNDA EDICIÓN



Authored by Francisco Alarcón
Edition: 2
List Price: $7.
Mujer es un hermoso compendio de poesías que el poeta venezolano, Francisco Alarcón ha escrito reflejando su amor hacia el sexo femenino. Las poesías de este libro están plenas de emociones diversas que moverán los sentimientos del lector, haciéndole rememorar momentos de su vida o desear situaciones según sea el caso. Cada poema tocará una fibra diferente, a veces produciendo sonrisas por su fino humor, otras admiración por su sutileza, al tratar temas que en otra pluma podrían parecer escabrosos.
Un libro para disfrutar de la primera hasta la última pagina que no debe faltar en su biblioteca y que es un excelente regalo.





Publication Date: mar 07 2008
ISBN/EAN13: 1490392130 / 9781490392134
Page Count: 52
Binding Type: US Trade Paper
Trim Size: 5.5" x 8.5"
Language: Spanish; Castilian
Color: Black and White with Bleed
Related Categories: Poetry / Caribbean & Latin American

A la muerte de Francisco Alarcón
Recita Rosana Ordoñez

Felicidad



Un día fui feliz cuando creí era inmortal
De niño pensaba que era lo normal y así  pasaban los días sin que nada me vulnerara,
Lacerado por los infelices preceptos que quieren imponernos,
Pero renuncie a muchos de ellos porque no me hacían independiente
Creía en la vida, en la inmortalidad, en la más pura soltura

Son los momentos de brillo, de oro donde el sol lo plena todo;
La luz bañaba al río, bañaba al mar y me bañaba a mí
Me hacia de una supremacía intangible que miraba el universo asaz  pequeño
Un ser irreductible que crecía entre las malezas y el sol lo protegía

Así se siente la juventud cuando la niñez está precedida de una ilusión de gigante
Es pues todo savia, realizable con la expansión de los años que nunca concluirán
Aunque los riesgos sean lo mismo para el sano mortal, de esa manera lo sentíamos
No hay infancia desventurada sino liada en algunos períodos

Los poros se van abriendo ante el rocío de los años
Para convertirnos en individuos vulnerables y planificadores
Vendrá algo nuevo, ella, llena de belleza y plétora
nos llevará al lugar donde de nuevo todo comienza

Los sentimientos se intiman por la dama más bella de la creación
Bordeando nuestro lecho y compartiéndolo posiblemente para siempre.
Así la vi a ella como la mayor creación de un Señor de recónditos pasos
que la puso a mi lado para que disfrutara de su compañía y ella de la mía

Para que compartiéramos todos, aun en la miseria,
Cuando hay fuerzas suficientes para remontar cualquier infortunio con el amor de ella
Era mi mujer la que podía todo y contenía mis momentos de pasión y de dolor
Aquel que una vez lloró, siendo un hombre total y capaz de acostarse con una mujer

Y hacerla su compañera de andanzas y de intenciones
El sol todavía era brillante, pero no lo percibía como en mis tiempos púberes
Sí, nos alcanzaba para los dos y alegraba nuestras existencias
Sin partidas ni meandros escogía mi libertad a su lado

Hízose lo que siempre ocurre en la edad de las reminiscencias
Que también hay que conllevar con la misma dignidad que nos dio el tiempo
Llegar hasta el final como un verso en su más digna expresión
Vivir a su lado me enaltece como una vez lo quiso el señor de recónditos pasos

El final es todo comienzo y es también nada
Siempre empezamos algo para cumplirlo
Si nos quedamos en la mitad del camino decimos que la estrella nos traicionó
Aunque en la mayoría de los casos lo hizo nuestra propia impericia
La que el hombre erigió para sus mismos despropósitos

Donde no hubo rosales ni campos ubérrimos que el personaje sabio nos indicó

A ti vida

Vida onírica y sensual
pasadizo inexpugnable hacia el más allá,
momentos de regocijo, alegría, amor y desparpajo
camino lujurioso de tránsito desconocido

Sexo, amor comunicación entre dos seres
la mejor compañía para resistir y alegrarse
Es entretenida la vida en pareja, es común y contradictoria
pero necesaria, no sé si eternamente o a ratos

Amor patrimonio de la juventud
Amor recuerdos para la senectud
Amor perdurable el de la madre o el de las letras
Nada llena más el espíritu que estos dos amores
cuando el tiempo te espía y te pasa sus crudas cuentas


Cambia la vida constantemente para el oráculo Heráclito
y cambia de verdad para Kant en sus críticas
Para algunos la vida es un desperdicio, odia día tras día con los lastres del ayer
Para otros hay un universo diario y dispuesto a dar amor
Amor sin sollozos, expandido como una flor
Plenitud que se alcanza en pareja; y quizás teniendo un Dios protector aunque no exista

A ti vida te doy toda mi pasión mientras more en tus feudos
A ti entrego mis versos por imperfectos que sean pero me darán la existencia eterna
A ti te imploro, a ti te desprecio a veces pero aquí estoy
Sin delegar en  ningún momento el mando de quien soy

Se doblega el perdedor, el vicioso, el cobarde aun pretendiéndose un genio




Nada

Estoy sin familia,
diríamos que enfermo pero con ganas de vivir,
sibarita sin inclinaciones materiales.
En un estadio de soledad,
no escribo sino de lo que quiero, se me olvidó la sílaba para los artículos de opinión
Es cuestión de ética y estética, no quiero pertenecer a ese circunloquio de la mediocridad.
Pertenezco a ese mundo pero no lo comparto sino en su medula de supervivencia
No creo en la ambivalencia política, me olvidé de los fusiles que proveen la libertad
Mi  Patria sucumbió hace rato sin que tenga que dividirla en porciones que  algunos usan
Soy del universo nuevo que no necesariamente entrega el Internet con sus vicios y virtudes.
No me considero un teclado ni un procesador, soy hombre de paz y amor
No le temo a la muerte, la reverencio
No tañe mi vida un solo ósculo con pasión sino muchos de ellos en los lugares predilectos
La existencia me dispensó de ese espacio infinito para la meditación llamado soledad,
no pido que me arrullen, busquen ni que me toquen.
Prefiero hacerlo yo.
Cuando halle de nuevo mi musa con ardor se los anunciaré
llenaré estas páginas con atrevimiento de mis propias vivencias y aprendizajes
amores que retoñan, amores que no volverán?  pero sin ellos no hay nada que buscar.
sexo sin amor es protervo y embaucador
sexo con amor es el credo del alma, del apasionamiento
su emanación me enloquece, su cuerpo es real, sus sentimientos se involucran en ese juego sin final que, me lleva a pensar que estoy vivo aunque el mundo se encuentre deshecho.
Voy repasando en todo lo que me rodea y  he visto durante tantos años
Espero que la vida me depare algo bueno antes de terminar
Ahora todo es nada, como es nada la humanidad, sin amor tampoco hay creación
Y los inventos se diluyen en los instrumentos pasando de moda raudamente

Ráfagas irreverentes




Cómo quise un día ser todo 
Llene mis sesos de sueños vanos,
Creyendo que así alcanzaría cierta virtud
Como no ocurrió ni suele suceder

Me acerque a lo que creí la moralidad
Y me enrede en enconoso malestar,
Encontré que las cosas que muchas veces  queremos
No existen sino en la expresión disonante

Y no son los beodos quienes únicamente blasfeman
Lo hacen hasta los “dioses” que quieren parecerse al mismo Señor
La vida es un recuento largo de ineptitudes donde el honor no es honrado
Ni mucho menos el amor es amado

Respetables aparecen por montones y seres de buena voluntad disminuyen
El mundo se va encogiendo hacia sus propias miserias,
Así nos vamos aproximando cada vez al charco
Y algunos estamos inmunes a los rincones de la suciedad


Era y soy



Yo era como soy mi encantadora señora,
así discurrían los días sin cambios significativos
Una noche de excepcional emisión, descubrí tus elevadas claridades,
me dediqué a observarlas por largo tiempo

Tú hacías revelaciones sobre los recónditos de la vida,
las ilusiones se despertaban para compendiarse en realidad
Para comprenderlas, para tocarlas y admirarlas
Pero inesperadamente  peregrinas ideas fueron apoderándose de tu ser

No sé si se trata de la más bonita mujer y con inclinaciones geniales
Pero muchas de ellas se fueron fatigando en los recodos de lo vano,
hasta que apareció una ignota figura que todavía me recuerda a la que una vez conocí
Con ondas precoces y destellos de clara vivacidad

Sigo distinguiendo lo que conservas, apartando tus desigualdades
Sigo queriendo tu compañía, arrebujado con el calor de tu cuerpo
La piel no se olvida ni se repele, aun en los momentos severos
Son cabos de atracción que no perecen ni de noche  ni de día

Encendidos estarán como siempre con un único toque,
mirando una alborada o una precipitada noche con la naturaleza complaciente,
escorando mis sentimientos en la indulgencia si fuera necesario,
no hay mejor umbral que el encuentro de dos pasiones,
no hay mejor delirio que sentir tu compañía
Mis oídos están prestos a escucharte y mi corazón dispuesto a recibirte