ROMPIMIENTO



He roto con los tiempos formales
Casi con la vida,
Cómo si hubiese muerto, ayer, hoy o cuando sea
Despreciando esa parte áspera del olvido
He roto casi con todos, hasta contigo si me estas leyendo,
Ese pasado turbulento, ahíto de sombras y calumnias que no quiero recordar
Porque no existieron, porque fueron o no fueron verdad, y así perdieron su vigencia
La tumba acullá del misterio de lo que dicen los demás, que la mayoría de la veces son embustes.
Es bueno tener estos albores aunque parezcan despedidas para los tontos
Porque así se empieza, quizá, de nuevo sabiendo algo de lo que ha ocurrido
Los demás piensan y piensan en nada, lo mismo de siempre con nuevos oleos
Todo se les parece a lo que ocurrió alguna vez con referencias cómodas y complacientes
Es la relación del ser con el universo inmutable aunque sepan utilizar algo de la tecnología
Para estorbar y atravesarse en inocurrentes posturas
Repitiendo y estudiando lo imposible como si fuesen a atinar
La gente que concibe a veces sin saberlo, lo tildan de loco
Porque es distinto, transgrede el conocimiento juicioso que opaca a los otros
Aprender es necesario en estos tiempos forzados en que la naturaleza yace pisoteada
Rompiendo con uno mismo, se llega al desconocer lo que tanto nos atormentó,
Borra todo rencor si lo hubo y mueren las venganzas porque se vuelven innecesarias
Ayer te  vi como un regio galeón, ahora te veo como un bote
¿Y sucedió algo nuevo para esta percepción?  pues no, solamente se delató
Escuetos rencores los que estoy expresando, creo que no, son reticencias elocuentes,
Acumuladas cuando hemos roto y ya no me parezco  sino a mi mismo
Qué los estoy insultando, no, probablemente delatando
Aquí se vive bien cuando nos parecemos a los demás, hay cierta felicidad para los mundanos
Hay cierto placer para los concupiscentes que con dinero creen lograrlo todo
Apaciguando el dolor que llevamos por dentro los seres
En aquella esquina vi a alguien erguido, no era un farol, era yo que había aprendido a olvidar
Con mi rompimiento he vuelto a volar en los aires y céfiros de lo real
Abajo están los restante como siempre lo estuvieron y no lograron darse cuenta
Qué si cavilo en irme para siempre, saben que si, mi amiga la muerte a quien le he deparado mis mejores halagos, persistentemente me visita y conversa conmigo. Salud

Francisco Alarcón mayo de 2014

Para ti flores (Versión musical)


Puñado de flores bellas
Entre tus manos dejo.
Y continuando tras tus huellas
de tus pasos no me alejo.

No hay rumbo que ignore
cubierto por el sol ni la sombra,
sino más bien corrobore
Cómo mi estrofa te nombra...
Letra/Lyrics: Francisco Alarcón . Música/Music: Cecilio Gonzalez, Jonathan Piña y Joiman Piña. Todos los derechos reservados.

ESTUDIANTES 1



Estudiantes de eximia casta
Criados con teta de noble naturaleza,
Nacidos en tiempos de lucha y para ella
Dispuestos a enfrentar al opresor en las barricadas

Sin miedo y con tino batiéndose en desarmada andanza
Seguid adelante aunque se opongan los otrora burócratas y desleales compatriotas
Con la estrella relumbrando desde los cielos, enhiesto tu cuerpo te reclama paz
La vergüenza que no tienen los críticos de ahora
Concertada con  voraces y rudas arremetidas del soldado mercenario.
Clava tu lanza en el suelo y apoyado en ella no bajes la guardia
No te proveerán los que jamás te dieron su mano
Los viejos garrotes del pasado causante de la desgracia que hoy es Venezuela
No aflojes tu virtud enhiesta ante el desatino de los miserables
Prójimos son todos, valores tienen pocos
Entre las ruinas de las barricadas también se halla la libertad y se reconquista la vergüenza de un pueblo
La Venezuela pobre donde ustedes nacieron la envilecieron ellos
Entre robos y boatos no dejaron nada y de la nada actualmente renace la esperanza

De revertirla y convertirla en Patria de todos en normal convivencia

ABATIMIENTO



Quizá siempre, o muchas veces mire al mundo con tristeza
El triunfo si lo hubo no fue nunca para mí,
Los fracasos siempre fueron eso
Miré al infinito con ojos de vidrio, de invidente

Hoy, todavía no lo sé,
Ni con tu ayuda he podido resolver mi problema
¿Por qué tanto abatimiento?
¿Por qué tantas flores negras?

Me muero por vivir y vivo muriendo,
No como el Quijote, sino con angustia real
No es una novela que se explaya en el tiempo
Es un cuento corto que no ha conseguido su final

Miré siempre el finito de las cosas antes de comenzar,
Sin embargo, casi siempre logré llegar donde quise
Pero no lo disfruté, lo deshice en el camino
Di tumbos, los sigo dando, no concluyo

¿Por qué? No lo sé

Mi rumbo no es normal, pero es propio
No soy Cagliostro,
El espacio me dejó verlo desde variados ángulos
Unas veces fui lo que quise ser, otras no

¿Por qué tanto abatimiento?

Tuve amigos y enemigos, soy existente
Tuve vino, pan y mujer
Tuve y tengo sueños pero también pesadillas
Será real está vida de inconformidad

El alcohol no la llegó a destruir
No la mitigó, la traicionó cruelmente;
Sigo en el camino viendo figuras y contrafiguras,
Renuente a veces a continuar

Quiero hallar en ti todo,
Cuando todo no existe, aunque así lo queramos
Más no sé si aspiro a la vida o a ese todo
O me desvivo en la nostalgia para vivir abatido

Pronto, quizás lo encontraré
Pero no se lo diré a nadie,
No habrá comunicación en el ausente
En la visión eterna, sin disculpas, sin agravios

¿Descubriré la razón de mis abatimientos?
Solo con ella la imponderable muerte,
¿Me lo revelará todo, me dirá porqué existí?
Me llevará a mi libertad en paz
Si es así: ¡Gracias amiga mía!

Olvido

Las ciencias han demostrado que no todo tiempo pasado fue mejor
El olvido a muchas cosas es la conspicua solución para vivir el tiempo real
El culto a la iconografía clásica no pasa de ser un atentado contra el devenir,
De esas almas que andan por lugares desconocidos en busca de paz
Quien evoca el pasado no reconstruye la historia
Distorsiona la verdad en breves divagaciones cargadas de imprecisiones
El momento actual es para la creación
para el período que reclama el mundo
Encadenarse a lo que fue, es como colocarse  un grillo, o atarse a un árbol, o amorrarse a un ataúd
y ver algunas satisfacciones en sus propias frustraciones
Todo ser tiene un sino que lo diferencia de los demás,
las amistades y uniones son tan pasajeras como el diario aparecer y desaparecer del sol
No disfruta quien inmortaliza y vive de ello, los  arcanos no se han convertido en autenticidades, sino siguen siendo como el pan para el hambriento, que nunca logra saciar el hambre
Para vivir el tiempo real hay que atender el pasar que implica cada instante.

Y aunque es un lugar común y exactitud para la filosofía, constituye un verdadero olvido para la mayoría de los seres, que creen hallar sabiduría en lo que fue el ayer sin aportar nada, evadiendo las luces de hoy y apartándose de existir en la realidad.

Francisco Alarcón

HOMBRE LIBRE

Soy un ser libre, sin ningún parentesco que me vincule a nadie,
sin necesidad de andar imponiendo ni recibiendo las risibles bendiciones de alguno
Nací para ser solo, para compartir conmigo mismo y con la muerte en su debido instante
Algo que me hace muy feliz ahora ante la desigualdad del resto de los seres

Soy yo el hombre libre que una vez creyó en las miserias de los demás
En el sibilino ser que guarda cada uno debajo de su piel
Y con ello conquistan los corazones ajenos,
dedicados a la expoliación sistemática,
hasta que le sacan las entrañas a quien se hallé a su alrededor;
a los que les encanta figurar porque nacieron para los ademanes y apariencias
Para quienes labran su vida en aras de los triunfos frugales y fatuos
Para quienes oscuramente se arrastran para obtener algo,
y después vociferarlo a viva voz como si fuera un trofeo de su intelecto
Oh pastor! de los hombres con menos convicciones que un ovejero
guíalos a sus rediles, la vida es púrpura aunque hipócritamente muchos la describan a su antojo,
llevadlos a algún lugar para ver si se apaciguan en los pastizales de la muerte;
Cómo tuercen la realidad a su antojo,
Cómo se creen padres y ejemplos de dignidad.
Como sucumbió aquello que llamaban familia para convertirse en un verdadero prostíbulo
Yo no tengo sangre que cuidar sino la mía, y espero no me ultraje ni me ligue a nadie.
De las débiles matas a veces brotan los añosos y macizos árboles
con una corteza ancha y rugosa pero que lo soportan todo
Y con una savia perspicaz que los diferencia de los demás
Y pensar que fueron quebradizas yerbas una vez
que parecían tan precarias como el aura
Pero aquí estamos con la pátina inevitable y la huella sagaz de los años
Con amigos por donde quier sin que estemos atados
La sangre es un componente químico del cuerpo y no un enlazo familiar indeleble
como algunos lo quieren, lo querrían o lo querrán
Soy el hombre libre exento de todas las exenciones
Que marcha solo y en solaz viendo la vida como un paseo
Que al final terminará acompañado por mi única amiga la muerte

Empero, tengo en mi mesa de noche una estampita de Dios por si acaso me lo topo en un camino, y como nunca lo conocí, quizás logre identificarlo

Navidades 2013



Desde este país de triste raza,                                                                  

que ya ni siquiera puedo referirlo como mi patria
sino como tugurio de la desgracia
Donde nací y he vivido casi toda mi vida
Compuesto por gente de escaso valor
con improbidad manifiesta
y con un pueblo imbuido en su exaltada tragedia entre riquezas y miserias
Lugar de  la tierra sin historia ni dignidad,
conocido e identificado únicamente por el gnomo de su petróleo
y que su historia o no es cierta o está subyacente a él.
Deseando como siempre lo hago en este lapso de recuerdos y añoranzas
unas Navidades prosperas y un nuevo año de plenos deleites
desde esta tierra de exentos valores, donde mas son las puras excretas
que sostienen a sus pobladores
donde la riqueza súbita los enredó y donde mandan los trapaceros.
No hay esperanzas mías ante tanta adversidad y ladrones
sin que me queden los buenos deseos de hacer mi práctica de toda la vida
vayan pues mis mejores augurios para los libres de esta verdadera desventura
que arropa a Venezuela en los últimos catorce años
de exenta historia, de exenta  moral y con un pueblo adormecido por la corrupción
en curiosa exposición para quienes nos ven desde afuera
Aquí como que no pasa nada aunque ocurran muchas cosas al mismo tiempo

y para consuelo de las Navidades escribo que desaparezcan los ladrones.

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FRANCISCO EN LA POESÍA

Américo Martín

El soneto tiene raíces flamencas y florentinas. Petrarca lo dimensionó en  toda Europa y el gran Garcilaso de las letras hispanas, lo aclimató en la Península. Seguidor de Petrarca” , para decirlo con palabras de Frank Sinatra:  “a su manera”, nunca fue un escritor oculto en la biblioteca. Fue un hombre de acción. Era un tipo muy especial: un excelso poeta, un combatiente espada en mano, un galán, un buen cortesano, tocaba instrumentos musicales, y si recordamos a la casada portuguesa Isabel Freyre, era “idealmente bígamo”, como se autocalificaba un amigo mío por rechazar a quienes lo tildaban de infiel y mujeriego.
Esos papeles varios, sin perturbarse unos a otros, se correspondían con el modelo del Renacimiento, recogido en Il Cortesano de Baldasare Castiglione, una obra realmente importante y aun hoy para leerse con agrado. Garcilaso le pidió a su amigo de sangre Boscán, que la vertiera al Castellano.
Los últimos poetas guerreros fueron los del Romanticismo. No necesito recordar a Byron peleando por la independencia de Grecia, o al gran tuerto Luis de Camoes, ni a otros que sería largo enumerar.
¿Qué tienen de común con Francisco Alarcón, mi primo biológicamente poeta y ya diré por qué?
Lo primero es que Francisco nació a la poesía cabalgando sonetos. Cuando se le preguntaba la razón de ello, decía reconocer la influencia de Shakespeare, poeta universal y de riqueza infinita pero con sonetos formalmente no muy cuidados, y de Zorrilla, no especialmente bueno en contenido pero de una perfección insuperada en la forma. Digamos: la profundidad del bardo de Stratford upon Avon ensamblada a la perfección formal del aeda de Valladolíd. 
A mí en cambio me parece que Francisco tiene fuerte presencia del siglo de oro español, y por eso comencé hablando de Garcilaso, precursor insigne de la floración que va de Lope a Calderón, de Quevedo a Góngora y el centro luminoso, Cervantes.

NINGUNA PARTE




Ahora todo el orbe está igual
Miserias y miserables por todas partes
Sigo contando con ustedes
aunque prevalezcan los sórdidos gaznápiros que siempre me bordearon

La vida es así,  pareciera que a veces el Santo premiara o perdonara la desigualdad
Pero actualmente son los muertos quienes demandan
Son más ellos los pobladores que los que perduran y andan en dos ancas
Deshaciendo, destruyendo y llevando los vicios a todo territorio

Los denuestos se aceptan como si la honra caducó
Y los denostadores son quienes llevan la razón con su intrépida incoherencia
Por ello, los muertos reclamarán en todos las zonas
Nunca sentí vergüenza por tan pura confesión

El estiércol me rodeó desde niño incluido lo que se llama familia,
Pero resulta una paradoja interesante cuando aprendemos a convivir hasta con ellos,
de la misma manera le ocurre al mundo infinito, que cada vez se va haciendo más finito;
No se si llegó la hora o está por llegar, pero llegará

En que el universo se funda y no haya ni muertos ni vivos sino solo materia por botar
Quizás para ese entonces también haya “triunfado” la tecnología
dándole al traste a todo y revirtiéndose como ya lo vemos en contra de sus propios creadores
Pero seguimos hacia delante como el mismo robot que perdió sus controles
Y siempre los muertos tuvieron la razón, en ellos se resucita la sabiduría y la verdad,
Son impecables porque ya caducaron e inventaron lo que había por descubrir
En ninguna parte tropezaré aunque me disloque buscando nuevos horizontes
Gracias le doy a mi estrella del norte y boreal por quererme rescatar de esta inhóspita región
Pero esperaré que las cosas se hagan en forma natural, y aparezca mi entrañable compañera y se encargue de su trabajo gratuito y peculiar; sí, la muerte llegará como ha de llegar, y aquí estaré sin darle ninguna molestia ni a ella ni a la Corte Celestial, si existe
Me incorporaré a la legión de los muertos y siempre seremos más

Entretanto, de  mi madre guardo sus cenizas en un cofre, y a mi padre lo enterré en un camposanto privado que no he logrado pagar.

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Con el estilo que le caracteriza, Francisco Alarcón revela en este libro el sentimiento de una gran parte del pueblo venezolano, que se haya en un laberinto político y social del que parece no poder salir. Su poesía inigualable hace un llamado a la libertad, con la que se siente totalmente comprometido. Laberinto es un poemario como pocos, prologado por Fausto Iscaray quien ha catalogado el libro de estupendo …. Un libro que enriquecerá tu biblioteca personal