Curamichate Español/English

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Curamichate versión en español

Esquina del amor, recuerdos imborrables
Como quien huele la primera flor,
Fue ahí donde conocí el apego en esencia,
A cambio de poco dinero

No había edad para los intercambios,
Llegábamos al salir del liceo en horas meridianas
Para aprovechar la tarifa especial
De ese amor profano que a veces se hacia puramente

Primera prueba corporal,
Montado en la vida como uno quería
Encima sin titubear, nos graduábamos de “hombre”
Era la primera prueba de lo que seria con los años casi una pasión

Separaba los caminos hacia la objetividad
Y a precios muy módicos esa efusión de propiedad,
Con entrega total, hasta que llegaba un moreno alto
Y nos tumbaba casi la puerta para avisarnos que el tiempo había concluido

Francisco Alarcón

Curamichate English version

Corner of love, inedible memories
As who smells the first flower,
It was there where I knew the attach in essence,
In exchange for little money

There was not age for the exchanges,
We arrived after leaving classes in midday hours
To take advantage of the special rate
Of that profane love that at times was done purely

First corporal test,
Mounted in life as one wanted
On top without staggering, we graduated of “man”
Was the first test of what with the years would be almost a passion

It separated the roads toward the objectivity
And to very reasonable prices that effusion of property,
With total surrender, until a dark high one arrived
And almost knocked down the door to notify us that the time had concluded.

Francisco Alarcón

Silencio

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No hay mejor recuerdo ni mejor olvido que el silencio,
en él vivimos en paz sin que nadie nos moleste
y sin que nadie nos hastíe el momento;
la mejor compañía es la propia, siempre está ahí

Las demás son pasajeras,
no hay amores que duren
no hay recuerdos que pervivan
no hay pasado, solamente hay presente

Y más corto se hace con los años,
más libertad tenemos para ser quien queremos.
Todo se va, es etéreo y fugaz
No hay cuerpo que se sostenga con los años

No hay vida eterna, por eso la mejor compañía es el silencio
Lo demás es pasar, cómo quien pasa por un sitio
y al cruzar se olvido del anterior
El camino nos lleva indefectiblemente al silencio

La gente va sola, a veces, acompañada en abundancias ficticias,
sólo adulan a los que dan sus miserias a cambio de “amistad”,
somos de carne y hueso en imperfecta confección
para que nos volvamos carroña con el tiempo

Aunque no queramos,
somos eso, y nada más, deterioro puro
Mano poderosa que nos hizo para nuestra autodestrucción,
somos y no somos, hasta que miramos hacia fuera y recurrimos al mutismo.

Perfecto paraíso de los mortales,
encuentro con todo lo que quisimos y lo que no,
sin nadie que nos juzgue ni nos ataña,
somos un manantial de silencio y a él llegamos.
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Francisco Alarcón

PIENSA


Piensa que me estés queriendo
con integridad angelical,
a mi me está convirtiendo
en el amante ideal

Por eso insomne pretendo
apresurar mis pesares
y deseo adivinar tu cualidad
el porqué de mis cantares

Por qué nada en este mundo
tiene valor para mí
sino el apego profundo
que amontono para ti

Yo decidí que así fuera
con el más razonable sentido
y tú dirás si muriera
Es él quien más me ha querido

Sin fin y sin límites he sido tu enredo
esperando volver a verte en el tiempo impracticable,
piensa en mí y estaré ahí
cuando lo desees, cuando lo sueñes…



Francisco Alarcón
Venezuela
29/03/09

Por qué

Por qué me enamoré de ti flor enlutada
si yo tengo mujeres que me adoran,
anhelan por bañarse en la cascada
que en el arroyo de mis rimas mora

Por qué me enamore de ti Urania
si ni cuenta te das de mi pasión
Acaso no te estremece ser relegada,
a lo mejor tienes hasta razón

Por qué me enamoré de ti preciosa
si vences mi esperanza con tu mirar,
y te ríes indiferente de las cosas

Por qué me enamore de ti lucero
si tienes ansias de vida velada
que escora en los parajes del sendero

Francisco Alarcón

Sueños blancos

Son los sueños que no se produjeron,
que los soñamos despejados,
con una sonrisa quizás, o con un dejo de tristeza
que los miramos a diario
que tocamos en su fragancia
Como la mata en el jardín,
que la vemos crecer
arrancándole las hojas muertas para que progrese
viéndola retoñar con el rocío
adormecida en las tardes de estío.

La poesía es belleza, amor, rosas, sotos
símiles que nunca decaen,
metáforas originales como la misma naturaleza,
Por eso te quiero como a ella, que no arremete contra mí  sino me persigue
Me muestra sonriente sus frutos
Me da la vida si se la pido
Me magnetiza la existencia contigo porque eres naturaleza pura
Sueños blancos de despierta aurora, de desvelos en días de paz y de hostilidades

 

Francisco Alarcón

enero 2009

Algo sobre García Lorca


Federico García Lorca, es uno de los más notables poetas españoles de todos los tiempos, de sentimiento espontáneo con imágenes enigmáticas y metaforismo popular, subió la cima como en los mejores romances de Góngora y Lope de Vega. Nació en Fuente Vaqueros, Granada, el 5 de junio de 1898 y murió, fusilado por "terratenientes" en su propia tierra en 1936. Poeta, dramaturgo, narrador y abogado, próximo a la Generación del 27.

Su poesía la tomaba del ambiente rural andaluz, es profunda y cargada de cantares, talante de sus primeros años; absorbió los aires vernáculos sobre los que, con el tiempo, compondría variaciones y cotas seductoras aparte de su célebre teoría del "duende". Es evidente su gusto por el cante hondo llamado también flamenco.
Sus primeras poesías se producen en 1915, pero permanecerían inéditas muchos años. En 1917 hizo un viaje por las dos Castillas, León, Galicia y las provincias andaluzas. Regresó lleno de glosas que dio a la imprenta de Granada, nace al siguiente año su primer libro en prosa "Impresiones y viajes". Aficionado a tocar el piano con gran versatilidad, desde una sonata de Beethoven hasta lo popular. Su primer poemario sale a luz pública en 1928 "La balada de la placeta", en una antología poética editada por la Novela Corta. Luego viaja a EUA y a su regreso funda "La Barraca" con el teatro universitario andarín.

Fue un versificador natural, este genero de encantamiento poético, ha sido definido como el "ángel" de Federico "Verde que te quiero verde/verde viento, verdes ramas/ El barco sobre el mar/y el caballo en la montaña". Su teatro es tan deslumbrante como su poesía. Son poemas dramáticos en que cultiva temas clásicos. En alguna de sus obras, como "Bodas de Sangre y Yerma", alcanza la gloria del drama tradicional.
Su plectro egregio lo logra en el "Romancero Gitano"y "Poesía en Nueva York" con versos superrealistas y futuristas que escribe en 1929.

Lorca no inventaba personajes, los atrapaba de la vida. De un suceso escandaloso en Fuentevaqueros, brotan sus "Bodas de sangre". Bernarda Alba y sus hijas existieron efectivamente en Valderrubio, pueblecito de Granada. Su tema central fue la muerte, así lo señaló Luis Cernuda miembro también de la Generación del 27. El amor y la muerte, como expresiones de ese sentimiento trágico de la vida. Definido por Unamuno y que está en el corazón del pueblo español. En su "Teoría y juego del duende" hay evocaciones mortales, como si un duende le avisase, además tenía ángel. El ángel que guía y deja ver, derramando su gracia por encima de la sensatez del ser. Antonio Machado en la elegía que dedicó a García Lorca, entiende que el poeta ha superado el miedo ante la evidencia de su muerte, recuperando su floreciente ánimo, requiebra así a la muerte… Por qué ayer en mi verso, compañera,/sonaba el golpe de tus secas palmas...

La muerte siempre la muerte, que Lorca divisa en todas sus formas: en las cabezas heladas por la luna, que pintó Zurbarán, en el "Sueño de las calaveras" de Quevedo. Lorca reproduce dos baladas españolas y las dos recuerdan a la muerte.

También yo le canto a la imperecedera e impar muerte, la sublime amiga: quiero las glorias que da la muerte/su purificación, /sin denuestos, a cambio de nada/la única que lo puede.

El "angelical Lorca", quiso "llegar adonde llegaron los buenos". Fue sacado, una madrugada lívida, de la casa de un pariente en Granada, falangista por cierto, por una pandilla de "señoritos" asesinos para fusilarlo y enterrarlo en una barraca de la vega. Pablo Neruda habló del dolor de Lorca, de su triste aturdimiento ante la muerte "de un corderillo rezagado, mordido por unos cerdos hambrientos. Qué dirían sus ojos, abiertos como dos estrellas y heladas, al ver que la muerte ya estaba allí para llevárselo".

La política jamás le interesó, en una ocasión dijo: "el ser de Granada me inclina a la compresión simpática de todo lo que es perseguido, del gitano, del judío, del negro, del morisco y de todo lo que llevamos por dentro… El chino está más cerca de mi que el español malo". 

Algo sobre Antonio Machado

Quizás sea el bardo español de lírica más parafraseada. Sus versos en
canciones forman parte de la vida, del quehacer, para quien todo lo que es
pretérito es espera. Miembro de la Generación del 98, de talante modernista,
sevillano, doctor en Filosofía y Letras. Comienza su carrera literaria en
Francia, cuando se traslada junto a su hermano Manuel en busca de trabajo y
se encuentra un París apasionado por la revisión del proceso de Dreyfus, con
Zolá a la vanguardia, unido a parnasianos, simbolistas e impresionistas.
Conoce en ese entonces a Oscar Wilde, Pío Baroja, y a Enrique Gómez
Carrillo. Se topa con Rubén Darío y le asombra que aquel individuo
soñoliento y hundido en la soledad, pudiera ser creador de tanta belleza.
Darío le corresponde, cuando juzga los versos de Machado como admirables.
De regreso a España en 1905 afirma, hay que vivir y de los versos no se
vive, ni se ha vivido nunca. Se convierte en catedrático, es la época para
él decisiva, allí nace su poesía más profunda, esos que, "si los suenas,
suenan a corazón". En 1907 publica su libro: Soledades, galerías y otros
poemas alcanzando un éxito rotundo. Un día todo cambia para Antonio y
aparece ella, tal como había sido en las galerías de sus sueños. Se llama
Leonor Izquierdo y tiene una belleza dulce, escorada en dócil gravedad.
Estrena otra luz, otro aire junto a la figura de la amada, asoman los
campos, en un lenguaje penetrante. Cásase con Leonor en 1909. Pronto emerge
su famoso Campos de Castilla, libro que significa la consagración definitiva
del poeta y su deslinde del modernismo; Unamuno, Ortega y Gasset, Azorin,
grandes firmas de la época se ocupan de él. Pero la desgracia tañe su vida
con la enfermedad de Leonor, Machado se encierra, y no hay nada que lo saque
de él.
Hasta que ella muere; el poeta otra vez solo, deshecho el corazón, aguanta.
Huye, los días son plúmbeos, sin sentido, sigue pensando en ella. Pasan los
años. De Baeza, donde atenúa su duelo, se traslada a Segovia, mientras ha
leído y meditado mucho, nacen nuevos poemas y al proclamarse la República es
conducido al Instituto Calderón de Madrid. El cambio en nada influye en sus
costumbres, la lírica era su vida y no la abandona en ningún instante,
escribe y lee. Se siente viejo con sesenta años y afirma: "Soy viejo y
enfermo. son muchos años para un español". Estalla la Guerra Civil Española
y se va a Valencia. En 1937 publica La guerra y colabora con La Vanguardia,
periódico republicano. Espeta en momentos de dolor "Los señoritos invocan la
patria y la venden; el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su
sangre y la salva". En 1938 sigue el panorama sombrío de la guerra y va a
Barcelona acompañado de su madre y de su hermano José. Cada vez, más viejo y
más enfermo, aguanta privaciones en un ejemplo de suprema dignidad. Observa
la guerra con pesimismo sin pensar que su final estaría en Francia. De nada
sirve que otros piensen por él.
Llega su destierro ¡Tantas veces temido! Cuando ya no hay nada que hacer.
Sin bagaje ni dinero alcanza a Cerbère, desvalido el poeta, como un niño, de
regreso al pasado lejano que, abrigo su niñez. De Cerbére es trasladado a
Collioure, donde una madrugada nebulosa de Febrero de 1939 muere uno de los
más altos poetas españoles de nuestro tiempo. Partió como los hombres de la
mar cumpliéndose la profecía de su libro más profundo y límpido: Campos de
Castilla "Ligero de equipaje/casi desnudo, como los hombres de la mar".
Antonio Machado en todo su itinerario tiene un contorno poético puro y de
largo recordar, en él las fechas pasan a ser signos imaginarios. Registra
sólo dos fechas en su Nota autobiográfica, cuestiones intranscendentes en
quien pregunta, oteando el nacer del nuevo siglo: ¿Siglo nuevo? ¿Todavía
llamea la misma fragua?/ ¿Corre todavía el agua/ por el cauce que tenía?
Como decía Walt Withman: Son los poemas de un hombre, en nuestros dedos no
descansan unas hojas, sino que tiembla un hombre. O como lo vio Rubén Darío,
convirtiendo en luz la propia bondad íntima.
http://www.2001.com.ve/articulo_opinion.asp?registro=3241



SUENOS II

Tuve un sueño desesperado
 que no terminaba nunca
 Como si no me importara nada
 dormía o vivía en oscuras penas

 Traté de despertarme mil veces,
 sentía que no era mi sueño
 tampoco era una pesadilla habitual,
 algo extraño invadía mi cuerpo

 Era como si el día también se trasladaba a la noche,
 agarrotándome, no me aprobaba descansar
 Seguía, seguía.
 Dormido sin poder dormir.

 Era como la muerte en dilema desagradable
 que desconocía, sin oler los azahares de sus encantos,
 era como si la muerte se trocara en mortificación
 en vez de ser pasión y magia para el descanso

 No valía la pena dormir así,
 ni siquiera morir entonces,
 oh trance desagradable aquel
 que por poco me mata sin querer

 Desperté en iguales condiciones
 con mis cuitas actuales, sin indagarlas, sin quererlas
 El cielo se estremece y no hay azules ni aves rondándolo
 está solo, ya ni pinta palomas

 Sueño y vida que se confunden sin pretenderlo
 Sueños que son casi defunciones
 Sueños perplejos
 que incitan la modorra y el hastío